Contrepets :
- A pot de fleurs.
- A peur de flots.

L’expression ne vient donc pas de la Marine.

Me demande s’il y aurait pas eu plus romantique comme exemple. C’est plutôt à coeur de pot, là, non ..? Non, il n’a pas précisé le type de l’instrument, mais ça affleure.

Ben moi, quand j’emmène BB au restaurant, j’aime bien lui tendre la carte, en attendant mieux... 

appeau de fleur... pour attraper les papillons ?

Cette jolie réflexion, hors sujet, de je ne sais plus qui : "si un homme offre des fleurs à une femme, sans raison, c’est qu’il y a une raison "...

- A peur de fléau.
- Au préau d’elfe.
- Fapeur de l’eau (ThanBach dixit).
- Leur Eude à paf.
- Paule fraudée.
- A eu le paf rude.

Anna Gramme

Il aurait pas une idée en tête de mât, le marin ?
Ah ben tiens, j’ai retrouvé ton auteur : c’est Molly Mac Gee.

Non, pas moi.

De la probablement aussi l’expression : la fine fleur de = le eilleur, la crème de la crème

Bonjour, Teo118. Tiens, relis le laïus de God : comme d’hab, y’a rien à jeter ! 

RÉCLAME

God, [slurp]la fine fleur qui ne manque pas de sel[/slurp]

pour ne pas avoir le froid
à fleur de peau
elle décida qu’il lui suffisait de
pédaler au feu.
Mais malgré cela, à mes yeux,
l’élue paru fade ,
et je la laissais tomber, pensant :
le fardeau pue !

J’ai le nerf honteux à fleur de peau.
Prepus Scrotum (célèbre anatomiste romain)

J’ose, et fine ? De beaux harnais, paraît-il, Marie-Josèphe-Rose...

Feu lare de Pau, pâle feu d’Aure, Freud a épaulé : Feu ! Le drapeau.
Peu d’ale, Faure, LED au pare-feu !

Anna Gramme

Permettez madame, fine fleur du mâle*de ce site, que je vous offre cette corolle ratachée à la tige par un pédoncule à la base duquel se trouve une bractée.
Pour être complet, je précise qu"il s"agit d’un périanthe où on distingue un calice externe, formé de sépales, et d’une corolle formée de pétales, d’un androcée formé des organes mâles où étamines, dont l’anthère produit les grains de pollen; d’un gynécée, où pistil, organe femelle dont l’ovaire, surmonté d’un style et d’un stigmate est garni d’ovules. Après la fécondation, l’ovaire donne un un fruit, tandis que chaque ovule fournit une graine.

* Les fleurs du mâle sont au rayon bota nique.

A vrai dire, mon beau-frère est masseur et il a épousé la mienne.
Mon grand-père et mon grand oncle étaient bien maires, après tout* !

* Very dick** !
** cela a failli être le titre d’un album de Dick Rivers, (le calembourg était coquet), jusqu’à ce qu’il connaisse la signification argotique du mot...

Comme la bota-nique ainsi décrite est romantique !

A propos de poule ...
Le canard dit:"J’ai la chair de poule".
La poule répond:"Normal,il fait un froid de canard".

Je ne sais pas ce que j’avais ce jour là, j’étais à fleur de peau. Mais je vais vous raconter cette histoire comme si elle s’était passée aujourd’hui. 

C’est innervant cette sensation de nerfs sur la peau. Comme si j’avais des végétations avec du mal à azalée et les oreilles qui bourgeonnent. Je n’ai pas de pot hein ? Le plus gênant c’est ces nerfs qui affleurent. . .

Pardon ? Que me suis-je dit ?  Qui a fleur ?
Non je n’ai pas de fleur. Je me plante là ? J’aimerais bien avoir un plant de chardon et taper avec pour me défouler.  Ou alors une rose avec plein d’épines. Je ne connais qu’une rose sans épines : c’est la jolie Rosa . . .
Cela me fait penser qu j’aurais sans doute besoin d’un pot . . . Oui ! Il faut que j’aille boire au moins un pot avec le copains en parlant de tout et de rien. Oui c’est de cela que j’ai besoin : des pots, des potins.
Quoi ? Qu’ais-je dit ?  Des popotins ?
Non je n’ai pas dit cela ! Pourquoi faut – il, qu’après avoir tourné autour du pot, on en revienne toujours à ce mot là ? Que dis-je ce mot ! Cette lettre ! La lettre Q ! C’est insensé. C’est sans fondement. 
Qu’ai-je dit ? Non je ne suis pas un obsédé textuel, mais ça m’éner . .nerf, nerf, ner . . ve.  Je le sens là le nerf sur ma peau qui effleure. . .
Pardon ? Que me suis-je dit ?   Qui est fleur ? Pas moi ! Je ne suis pas une fleur en tout cas sûrement pas une Rose . . . A la rigueur giroflée la nuit et aubépine le matin au réveil mais certainement pas une Ros . . Ah ! Mais ou suis-je donc ? Perdu dans mes pensées, au lieu d’aller au bar prendre un pot, me voilà au jardin botanique, là où souvent Rosa vient se promener. . .

Ah mais non ! C’est que je vous entends penser vous qui me lisez ! Vous pensez que Nick est là exprès (oui je m’appelles Nick, mais vous m’avez sans doute vu venir du fond du jardin). Vous pensez tous cela ? Vous vous êtes massés le pot ou quoi ? Pardon : je voulais dire passés le mot !
Je vous assure que c’est une coïncidence. Dites-vous que si Nick est dans ce jardin c’est que ce jardin lui plait. Ce jardin botte à Nick. 
Regardez ces fleurs là ! Quelles sont belles . . . Ah bon elles sont à vendre ! Non ce n’est pas dans mes principes. Et là ! Quelle belle plante. . . Avec un joli pot assorti en plus.  Foin des principes je vais l’acheter. Faites m’en un paquet cadeau on sait jamais. . . .
Si je rencontrais. . . .

« Ah bonjour Rosa. Quel inattendu hasard  . . . J’ai pris cette belle plante pour toi ! Comment ? Tu en a déjà plein chez toi ? Pardon ? Ah elles sont sur des estampes japonaises. . . Ah, ça me rassure. . . Cette plante ira bien dans ton salon. . . Oui je veux bien venir visiter tes estampes yaponaises. . . . Je te suis. »

Arrivés chez toi, je me glycine près de toi, et sans plus de souci, je te parle en langage fleuri.
Je te fais le sarment de te tenir la dragée haute.
Je goûte l’arum de tes lèvres framboises qui me laisse grisette.
J’aime que tu me griottes tendrement. Je te sens sauvage, et menthe poivrée

Tu ne veux pas que l’on cerise jusqu’à ce lit là, si loin. Il y a des coussins, la moquette est douce et nous cueillons ensemble la rose, croquons la pomme et nous nous abandonnons aux fruits de la passion.

J’aime quand tu me dis... passiflore. Mes sens s’en retournent. Au sol!

Quel choc ! Holà !Quels chocs ! Holà là ! Mais que des Lys lorsque tes traits glissent vers la félicité...

... Longtemps, des cyclamens après, et le camellia, revenu, nous nous endormons innocemment.

Oui oh, tout ça ça finit toujours pareil... Une fois qu’il en aura bien crocus, Nick se dira : Il faudrait qu’elle pense aster, celle-là !

Quoi qu’il en soit bravo et merci pour ce jardin fleuri.

Tu imagines Nick avec une tête de Nevers ?
C’est sous ta responsabilité alors . . . 

Je ne veux pas Paul et Mickey.
Je préfère nettement Paulette et Marlène.
Et quand je ris c’est avec les expressionnautes et non contre eux.

Je me souviens de manifs où les CRS n’y allaient pas avec le dos de la matraque ! Nous étions jeunes alors et notre peau n’était pas encore ridée et quand ces messieurs chargeaient nous avions la trouille à fleur de peau lisse.........

Un petit tour chez les sauniers de Camargue me renvoie à la fleur de sel (cette page) dont notre guide de visite des Salins d’Aigues-Mortes disait si joliment qu’on la recueille comme on caresse. Il faut bien ça pour expliquer que plus c’est léger, plus c’est cher !

Certaines sont même des fleurs de vieilles peaux..........

Ben, pourtant, Henri IV n’ a jamais désiré qu’ on mette les jeunes filles au pot et qu’on déguste leur chair le dimanche.... Mais Marcel Proust a bien écrit "A l’ ombre des jeunes filles en fleur". Pas de pot ! On lui refusa le Goncourt....

Sans doute Madame 50 faisait-elle partie des 4 voix qui ne souhaitaient pas lui voir attribuer ce prix !!!! :&rsquo)

"Le reve à fleur de peau
La peau comme une grève
Où affleure la sève
Des fleurs mises en pot"


...avec un peu de pot, y en aura bien un pour me lancer des fleurs!

Nan, nan, elle parlait seulement du prix "Petite Charnière"...
(merci aux Frères Ennemis qui m’ont soufflé cette réponse)

Bis repetita ?
Voir cette page, # 28.

Quand tu réagis comme cela - avec raison, j’entend bien! - j’ai des doutes quand tu dis:
 
Cela n’empêche que, quand on adore les Frères Ennemis comme moi, on les ressort chaque fois que possible. Ne fut-ce que pour leur faire prendre l’air, eux qui sont tombés dans l’oubli le plus profond.

Oups ! Je ne devais pas être réveillée... En fait c’ est la maison Gallimard qui refusa de le publier, ... et s’ en mordit les doigts avant de l’ accepter et le Goncourt avec lui. Merci de m’ avoir corrigée !

Tout à fait vrai. J’ ai "confusé" avec le refus de l’ éditeur Gallimard de le publier, avant de l’ accepter et qu’ il ne rafle le Goncourt....Je devais vraiment avoir la tête ailleurs ce matin. Merci pour cette correction justifiée !

Et moi qui croyais le dicton populaire qui dit qu’on ne prête qu’aux riches...
Encore une illusion de perdue!

J’aurais bien voulu, mais mes parents n’étaient pas riches, je n’ai pas eu de bourse, et je n’aurais pu en lire qu’un... Introuvable, malheureusement...

J’ai bien essayé moi aussi dans le temps et ce fut peine perdue,c’est le genre de "littérature" qui vous tombe des yeux,tout comme un autre respectable zèbre :Roger Martin du Gard dont les "héros ",les Thibault ,se confondirent longtemps dans mon esprit avec les Tharaud.
Quant à ceux-ci, avouez qu’ils étaient un peu tordus:D’Ernest faire un Jérome et de Charles un Jean,c’est ...pour le moins bizarre;quand on s’appelle Poirier ,pouquoi ne pas se Gracquiser? Et passer de Destouches à Céline, ça peut se comprendre,et qu’Orsenna vienne d’Arnoult(et pas de Madame) ça peut s’admette mais le changement de prénom chez les deux pénibles,je n’en vois ni l’interet ni la nécéssité.
Décidément,les voies du Seigneur sont impénétrables et ce sont bien les seules .

Vous n´aurez pas ma fleur
Celle qui me pousse à l´intérieur
Fleur cérébrale et fleur de cœur, ma fleur
Fleur de cœur, ma fleur
Vous êtes les plus forts
Mais tous, vous êtes morts
Et je vous emmerde !

François Béranger, Ma Fleur

À l'attention de deLassus

Pour qu'il la câlinât,
La tête elle inclina
Et en dodelina.
Il la vaselina
Et elle dégoulina.
Sacrée biolina !

– Qui est à fleur de peau ?
– Les peautames parce que à fleur de peau peautames.

En Italie
Len: - Et où il s'est noyé cet essaim ?
- dans le Pô, Len...
- pas étonnant....

Paul: - Et tu ressens de l'aversion envers les abeilles ?
- oui, Paul, haine !

Un jardinier découvrit un défaut dans l'enveloppe extérieure de ses lys: il appela ça le cas lys...

Très honoré par cet effort, à presque trois heures du matin.
Quant à biolina, je redis que c'est un chancre !

Avec "un peu" de retard, je me joins à Filo (# 60) pour te féliciter.
J'espère que tu nous lis encore.

Oui, Paul haine, t'as ! 

Faudra que je retrouve mon ordinateur pour redevenir Mintaka.

- Tu es sûr qu'il est bon ce riz ?
- oui, c'est bio Li Na !

Quand ça se passe sur mon ordinateur, au début ça peut être rigolo, mais quand il s'agit de mon smartphone à partir duquel il est beaucoup plus difficile de rectifier le tir, ça commence à faire chier.
Je vais essayer de torpiller biolina puisque j'ai ses coordonnées.

Je dois partir, à ce soir.

Le chourineur... Vous vous souvenez ? Ce n'était pas un tendre…
Il savait jouer du couteau pour abattre des bêtes de boucherie, un couteau qu'il utilisa dans quelques rixes ; ce qui lui valut le bagne. Les sentiments à fleur de peau, ce n'était pas pour lui. Quoique... quand il s'agissait de la jolie "goualeuse"...

Rodolphe avait attentivement écouté le récit de Fleur-de-Marie ; il regarda le Chourineur avec étonnement. Cet éclair de sensibilité le surprenait.
- Qu’as-tu donc, Chourineur ? lui dit-il.
- Ce que j’ai ! Comment ! ça ne vous fait rien, à vous ? Ce monstre de Chouette qui martyrise cette enfant ! Vous êtes donc aussi dur que vos poings !


Eugène Sue, "Les Mystères de Paris".

Y a l'épiderme extérieur, bien sûr.
Mais y a aussi la peau intérieure dont on peut voir la fleur.
Et le monsieur qui va me sonder les tréfonds de l'âme par coloscopie, il se nomme docteur Larose. Sans blague !

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches*
- Voici des flores, des feuilles (de sécu), mes mains blanches… qu'il va te dire ton docteur préféré…
Gâté, va !  

* Merci M'sieur Verlaine !

Intrus du cou ? 

:)