mettre la main à la pâte [v]

Pour en planter, faut mettre la main à la pâte aussi ?
Très riche en eau comme tous les autres légumes de la famille des cucurbitacées, le pâtisson se distingue du potiron par sa saison: l'été!

Ta référence à mon mamour tombe à pâte plate car mon mamour a quatre pattes au poil orange aux yeux verts à queue longue et érigée. 😄
Et puis les running gags me plaisent.
On découvrira la vérité par miettes peut-être... (merci Diwan)

quand la pâte est brisée, elle met des "millette".partout 😐

Comme c'est un lundi soir du mois de novembre, bon, je vous en raconte une authentique. Y a même des médecins qui ont le sens de l'humour. Je l'ai presque cru, il m'a appâté (de campagne).
****
Mon jeune médecin, il s’appelle McNeil, il doit être d’origine albanaise, me demande : T’es encore en bonne forme côté hormonal, ça te dirait de passer une nuit avec ma femme? Ben oui, notre couple souffre du syndrome de la répétition et on sait que : Omnia repetitur non placet.
— Mais elle t’aime, hrmmm?
— Bien sür, c’est pas une question d’amour, c’est du glandulaire.
— Et ça te dérange pas que je passe la nuit avec ton épouse?
— Mais pas du tout, je vais dormir sur le divan; fais lui fumer le dargeot! Elle ne m’en aimera que plus.
— Disons que c’est une offre difficile à refuser. Et pour les enfants?
— Ben, on déjeunera tous ensemble demain matin : Votre mère avait besoin d’un supplément hormonal, heureusement mon ami Clito, était disponible. On trinque (jus d’orange avec un peu de Feuillatte pour l'invité) à nos santés.

on met la main à la pâte souple et onctueuse du Munster, et quand la main s'terre dans le Munster c'est le moment d'ouvrir un Gewürztraminer. et de m'inviter à le partager avec vous. 🙂

A midi j'ai mangé des pâtes commerciales. J'avais un vieux collègue qui les faisaient lui-même ses pâtes...

L'industriel américain et un copain en Belgique...
- On va voir Spa Getty ?
- non, merci...j'ai pas faim...
.--.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
L'industriel américain et un copain près de plusieurs stations balnéaires...
- Qu'est-ce que tu penses des spas Getty ?
- oh...j'aime pas trop les pâtes...

En rentrant du taf.....je vous lis avec délectation 😄
Mais j'avoue avoir beaucoup de mal à suivre l'histoire de Laurent Millette 😮
Un running gag, j'vois bien ce que c'est.....mais là, j'vous suis plus 😛
Mais y a p't'être rien à comprendre ?
Ou comme j'suis un peu crevé, mes neurones sont plus connectés 😛

J'mettrais pas ni la ni les mains à la pâte pour démêler ce running gag 😉

Je pense que quelques espressionautes pourraient peut-être apprécier ce poeme. Une traduc, pas vraiment faisable par moi, si une en existe je n’ai pas trouvée. Et pis l’idée du poème est la particularité de l'anglais ricain avec tous ses traits. Il serait contraire à la logique du poème d’en faire une traduc ! La poétesse assise dans un café du boulevard à Londres et la nostalgie de l’américain la saisie, le British n’est pas ce qu’il faut du tout.
Comme DiwanC a l’habitude de dire, vous zêtes pas obligés de le lire. C’est juste que je résiste pas au désir de partager ce bijou dont je viens de faire connaissance.
🙂
ode to american english
I was missing English one day, American, really,
with its pill-popping Hungarian goulash of everything
from Anglo-Saxon to Zulu, because British English
is not the same, if the paperback dictionary
I bought at Brentano’s on the Avenue de l’Opéra
is any indication, too cultured by half. Oh, the English
know their delphiniums, but what about doowop, donuts,
Dick Tracy, Tricky Dick? With their elegant Oxfordian
accents, how could they understand my yearning for the hotrod,
hotdog, hot flash vocabulary of the U. S of A.,
the fragmented fandango of Dagwood’s everyday flattening
of Mr. Beasley on the sidewalk, fetuses floating
on billboards, drive-by monster hip-hop stereos shaking
the windows of my dining room like a 7.5 earthquake,
Ebonics, Spanglish, “you know” used as comma and period,
the inability of 90% of the population to get the present perfect:
I have went, I have saw, I have tooken Jesus into my heart,
the battlecry of the Bible Belt, but no one uses
the King James anymore, only plain-speak versions,
in which Jesus, raising Lazarus from the dead, says,
“Dude, wake up,” and the L-man bolts up like a B-movie
mummy. “Whoa, I was toasted.” Yes, ma’am,
I miss the mongrel plenitude of American English, its fall-guy,
rat-terrier, dog-pound neologisms, the bomb of it all,
the rushing River Jordan backwoods mutability of it, the low-rider,
boom-box cruise of it, from New Joisey to Ha-wah-ya
with its sly dog, malasada-scarfing beach blanket lingo
to the ubiquitous Valley Girl’s like-like stuttering,
shopaholic rant. I miss its quotidian beauty, its querulous
back-biting righteous indignation, its preening rotgut
flag-waving cowardice. Suffering Succotash, sputters
Sylvester the Cat; sine die, say the pork-bellied legislators
of the swamps and plains. I miss all those guys,
their Tweety-bird resilience, their Doris Day optimism,
the candid unguent of utter unhappiness on every channel,
the midnight televangelist euphoric stew, the junk mail-voice mail
vernacular. On every boulevard and rue I miss
the Tarzan cry of Johnny Weismueller, Johnny Cash, Johnny B.
Goode, and all the smart-talking, gum-snapping
hard-girl dialogue, finger-popping x-rated street talk, sports
babble, Cheetoes, Cheerios, chili dog diatribes. Yeah,
I miss them all, sitting here on my sidewalk throne sipping
champagne verses lined up like hearses, metaphors juking,
nouns zipping in my head like Corvettes on Dexedrine, French verbs
slitting my throat, yearning for James Dean to jump my curb.

Magnifique, une poésie de ruelle avec un peu de Thélème. Encore, encore!
Quelle métaphore: sipping champagne verses lined up like hearses.
C'est pas vraiment traduisable, c'est modern day Americana, c'est comme une bauge lexicale dans laquelle on se roule; c'est tellement pas français. Le choc des deux est une révélation pour l'esprit.
Merci

La poétesse est Barbara Hamby.
Une poésie de ruelle, merci, c’est le mot juste que je cherchais en vain. 🙂

C'est sans doute très beau... je te fais confiance !
Hélas, mon anglais est trop primaire pour saisir la subtilité de ce poème.

C'est ça un running gag, pendant que tu dors, il continue à courir!

Désolé mon English n'est pas assez pointu pour apprécier les subtilités de ce bijou de poésie.....😢
J'ai un peu décortiqué.....mais bon.....pas suffisant pour être à la hauteur .....

Désolé mon English n'est pas assez pointu pour apprécier les subtilités de ce bijou de poésie.....😢
J'ai un peu décortiqué.....mais bon.....pas suffisant pour être à la hauteur .....

Et comme j'suis une vraie marmotte.....ça fait longtemps qu'il est déjà loin 😉

Buvant du champagne comme un corbillard assoiffé, eh, eh, c'est à peu près ça ce poème que nous a envoyé Lalibellule et, en attendant que James Dean vienne me secouer le trottoir. *
Ça dépeigne!
Expressio est le seul site où on peut parler de poésie et d'hormones presqu'en même temps.(rires)
****
Cette métaphore qui peut sembler obscure s’éclaire dès qu’on songe qu’un trottoir n’a jamais été conçu pour une seule personne. Généralement, si on est en couple, on y circule deux par deux, de conserve, et même main dans la main (quoique encore mal vu pour les barbus). De paire, il est facile de tomber sur de nombreux organes qui vont par deux : les oreilles, les oreillettes du coeur, les sourcils, les mains, encore qu’il y a une question de latéralité qu’est toujours pas réglée, les testicules, pour l’homme, encore qu’il existe la monorchidie. Voilà une grande question à laquelle n’a pas répondu Darwin : Pourquoi certains organes sont doublescents alors que d’autres, comme le cœur, le foie, le cerveau sont tuniques.

C'est pas vraiment traduisable

Je pense qu'on dit "traduisible".
En effet, faudrait d'abord le traduire en Anglais ...
Comment ça "personne ne lit plus la King James Version" ?
Au fait, "Tricky Dick", c'était pas Richard M. Nixon ?

C’est comme si le français et l’anglais british sont des objets de musée ou des objets étincelants posés sur l’étagère toute élégance...mais le ricain de ruelle ça bouge ça palpite, ça raconte les objets de la culture de masse comme les BD (Dagwood) ou le cinéma (James Dean, Johnny Weissmueller = Tarzan) ou les fautes de grammaire très courantes (I have saw) ou la musique (Johnny Cash ou doowop, c’est pas de l’opéra ça!), etc.
Et je vous dis que j’ai eu la même nostalgie après 9 mois à Paris, je voulais du bubblegum, des cheeseburgers ricains, le pop, le rock, une bonne bière froide de St. Louis...
Mais j’aime le français et le ricain comme deux enfants très différents l’un de l’autre. 🙂